Ton eau, mon eau : question de teinte

Il y avait mon eau.

Mon eau était pure. Mon eau était fraîche. Elle était limpide et claire.
Rien ne venait la troubler.

Il y avait ton eau.

Ton eau que je croyais aussi belle que la mienne. Mais je me trompais.
Avait surgi une nuée d'encre qui soudainement avait tout obscurci. Sur tes berges sablonneuses, je n'ai même pas remarqué le flot fuligineux qui tachait mes pieds.

Et maintenant, mon eau.

Mon eau jadis si belle et limpide. Ton fantôme blanc l'a traversée, laissant derrière lui une traînée noire. Mon eau est sale... La vague salvatrice, les marées, le torrent qui la rendront belle à nouveau seront longs à venir. Je les attendrai.

Mais maintenant, il y a cette eau.

Cette eau rouge dans laquelle tu baignes. Cette marée teintée dans laquelle ton sang s'est dilué. J'approche ma main, abaisse tes paupières restées ouvertes, cache tes globes inanimés.

Je m'étends à côté de la baignoire.

Je pleure.