Le cochon en balade

Que nous rêvons de bouffe durant ces années de guerre! Et pour cause. La nourriture est sévèrement rationnée depuis quatre ans. Chaque membre de la famille reçoit un carnet de rationnement qui permet d'obtenir des feuilles de timbres de toutes sortes de couleurs. Un fonctionnaire de la ville nous donne tous les mois des timbres pour la viande, le pain, les pommes de terre, le beurre et le lait. Nos avons aussi un petit potager et quelques poules. Grâce au troc et au marché noir mon père réussit à obtenir du sucre, des oeufs et d'autres délices. La bouffe est au centre de toutes nos préoccupations.

Les démarches incessantes pour obtenir de la nourriture occupent de nombreuses heures de réflexion et de recherches secrètes de mon père. Nos repas de famille sont devenus une combinaison suprenante de l'imagination fertile de maman, qui fait des miracles avec des riens, et des ruses de mon père qui déniche des trésors de bouffe à la campagne.

Mon père a de la chance. Avant la guerre il a travaillé pour un industriel juif qui lui a donné une cache respectable de beaux rouleaux de draps de laine. Il les découpe en secret et les échange contre des oeufs, du beurre, du beau pain de fermier, de la viande et Dieu sait quoi d'autre. Il entretient ainsi un commerce actif et ingénieux mais tellement secret que nous en ignorons presque tout.

Grâce aux transactions de mon père, ma soeur Charlotte et moi allons chercher tous les matins deux litres de lait chez un cultivateur à quelques centaines de mètres de chez nous.

Au cours de cet été 44, à quelques mois de la libération par les Canadiens, mon père réussit à négocier un porc complet. Ce porc rose et gras est la promesse de savoureuses cotelettes, de saucisses, de tête fromagée, de jambon et bien d'autres merveilles.

Le cultivateur a promis de livrer la bête fraîchement abattue à la maison au début de l'après-midi. Il l'a cachée , toute nue, rasée et vidée, sur sa charrette plate bien dissimulée sous un tas de branches. Il s'en vient gaiement vers notre maison sur la rue Moergestelseweg, ignorant complètement que deux soldats allemands viennent d'y arriver et sont en train d'inspecter notre maison pour une utilisation éventuelle. Mon père leur ment très gravement en prétendant que la maison est encore contaminée par la diphtérie et que deux de ses enfants sont mortes de la terrible maladie dans cette maison. C'est vrai que mes deux petites soeurs de deux ans et de deux mois sont mortes dans la maison d'une épidémie de dipthérie il y a un an, mais il n'y a plus de danger maintenant. Les soldats le regardent, l'air soucieux, mais poursuivent leur tournée d'inspection.

Au moment où le cultivateur s'engage dans la grande entrée du jardin il aperçoit les soldats. Alarmé, il vire vivement sa charrette et se met à parcourir, le coeur battant, les avenues ombragées des alentours. Il fait le tour de nombreuses fois et passe devant la maison les yeux attentifs. Mon père qui attend la précieuse cargaison est nerveux. Il est officiellement interdit de faire du marché noir. Si les Allemands détectent le porc caché la fête est finie et mon père s'en va derrière les barreaux.

Heureusement pour mon père et son ami cultivateur, les Allemands partent après une inspection rigoureuse. La côte était enfin libre. Il s'agit ensuite de transformer rapidement le gros porc rose en mets de tous genres car nous n'avons pas de glacière. Ma mère se met au travail enveloppée dans son grand tablier blanc. Une des opérations un peu dégoûtante qui me reste gravée dans la mémoire est la fabrication gluante des saucisses avec la chair du cochon injectée dans ses tripes. Ma mère en produit des kilomètres qui finissent par balancer, suspendus comme des branches, à sècher aux poutres du grenier. Cher cochon rose, quels plaisirs tu nous a apportés cet automne mémorable de 1944.

1. "Ruski, Ruski ! papirossa!" ("Russe, Russe, donne-moi une cigarette!"), Oisterwijk, Hollande, été 1944
2. Voler pour la patrie ou... jouer avec le feu, Oisterwijk, Hollande, septembre 1944
3. Cinq croix au cimetière, Oisterwijk, Hollande, septembre 1944
4. Kaput! Ganz kaput!, Oisterwijk, Hollande, été 1944

Kees Vanderheyden auteur de "La guerre dans ma cour"
partage ses souvenirs avec de petits anglophones sur un site appelé "MEMORIES" et se propose maintenant de le faire avec de petits ou grands francophones intéressés par ses récits.

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